Y desapacible el cielo termina la
semana, nubes grises y violetas.
Ya viene sigiloso el hombre del abrigo grueso, que cae sobre los bloques y árboles como niebla vacía y suave. Murmuran por la calle que bajan 12 grados, pero no los precios.
Mi garganta.
A veces vuelco la cabeza aquí como el bolso sobre el escalón del portal.
Todo fuera (¿dónde están las putas llaves?).
Ya viene sigiloso el hombre del abrigo grueso, que cae sobre los bloques y árboles como niebla vacía y suave. Murmuran por la calle que bajan 12 grados, pero no los precios.
Mi garganta.
A veces vuelco la cabeza aquí como el bolso sobre el escalón del portal.
Todo fuera (¿dónde están las putas llaves?).
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Un loft desaturado y brillante de ventanas desnudas. Gris frio y blanco blanco. El contraste negro. Suelo de madera cruda. Toques de flores sobre la mesa y la manta enrollada en el sillón que dan vida a este iglú.
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